Lo que sé de mutaciones

Lo sabemos
desde hace tiempo
nosotros
los europeos
los yanquis
los chinos
la especie invasora
somos como la perca del Nilo
nocivos si hablamos de efectos
en un ecosistema de infarto
donde caen balones de oxígeno
parcheados con tiritas
de cualquier oenege
¿Y las causas?
Piénsalo
cuando esperas tu turno
en el mercado
observa
el ojo del pez como suda
quién sostiene
esa mirada inquietante.

Valiant 76

Gracias a Luis Pardo y su bitácora Felina Insolencia, me llega el nuevo número de Valiant 76.
Un fanzine conocido como "el penthouse de los fanzines". Sus creadores son mexicanos y le atribuyen una tendencia porno-sofisticada, y tras leerlo puedo confirmar que esa dosis provocadora resume parte de la literatura independiente publicada en la red y distribuida sin ánimo de lucro. Es decir, revistas al margen de becas, editoriales o premios. Las portadas son del artista Javier Molinero, un crack del dibujo que también colabora en Cocaínazine. Finalmente, citar a su editor Juan Beat, referente ineludible para los amantes del fanzine.
Descarga Valiant 76 aquí.

Dietario sentimental

En el gran sur de Marruecos
algunas mujeres
utilizan el agua
con la que se han lavado
previamente la vagina
para preparar un té
y conquistar
al hombre
que llama su atención.

Poemas en la revista Cinosargo

La editorial Cinosargo, ubicada en Chile, desarrolla un excelente trabajo literario en la red a través de una revista digital de publicación mensual o bimensual, según anden de curro. Agradezco a su editor, Daniel Rojas, que haya querido publicar algunos de mis poemas. Gracias colega:

Poemas de Pedro Chincoa.

PD. Justo debajo puedes leer un artículo cojonudo sobre el papel del anarquismo en el siglo XXI. Sus autores, David Graeber y Andrej Grubacic, forman parte de la Red de Alternativas Planetarias, PAN.

Un poema de Bernat Feliu

UN HOMBRE ES UNA BOMBA

"...Ahí donde se separan los objetivos, se separan las conciencias
donde se separan las conciencias, se divide la humanidad..."

Un hombre es una bomba
y su cabeza lo que explota.

...Hay varios miles de muertos
sobre el suelo mutilados
y varios miles de vivos
que tan sólo viven muertos

y hay un buitre
y un fusil
y una bandera.

Hay un buitre y un fusil y dos cabezas de anteayer.

Un insulto es un regalo
sólo saliva en la cara
cuando la paz huele a guerra
y la guerra huele a más.

¿De quién es nada de todos modos?
y ¿qué hay de qué en quién y de quién en qué?
Cada vez nos queda menos por tener
si realmente se tiene algo alguna vez.

Bernat Feliu, El Acto, Grup Aude, Barcelona, 2008.

Poética

No me preguntes porqué escribo
cómo se construye poesía
o cualquier cosa del estilo
no sabría dar una respuesta.
Me interesan los que están abajo
sus pertenencias
disentimientos.
Vigilo:
devuelvo golpes.

Sevilla

No son los bigotes
piedras, fuentes, placas de calles
poetas de la logse
pequeños conservadores
banderas, farolillos, restos de cera
ni pijosdearte ni rubias hortera
ni el chiste del negro que se come al gitano
No es eso
lo que me hace fuerte
sino tu forma de mirarme
cuando nos cruzamos
y ves
a un delincuente
sangre que camina
un hijoputa sobresaliente
que quiere
mancharte las manos.

Un poema de David González

EL RESTO DEL CAMINO

a veces ocurre:

me quedo parado

en mitad del pasillo

mirando fijamente

las baldosas del suelo,

sin reconocerlas,

ni reconocer en ellas

los

pasos

perdidos.

El demonio te coma las orejas [1997-2008]. Glayíu Editorial, Oviedo, 2008.
Blog de David González

Dónde quieres que pise

El madero
rabioso
mancha
el suelo
del asfalto
y me trae
el recuerdo
de tonos
alcohólicos
discos
de Veneno
sin carátula
garabatos
hechos
con un billete
de dos
talegos
mucha peña
en la tasca
alrededor del picolo
y El Águila
gritando
¡Estamos limpios
deberíais poneros
guantes
blancos
para tocarnos
los huevos!

Libro de familia

El sacerdote
pronunció
el nombre de los novios
y ellos dijeron sí quiero
a un matrimonio
blanco
sobre negro.

Pimientos Verdes Fritos

Todo el campo concentra
un sonido corriente
ahuyentando la vergüenza de aves
y cerdos...
A nadie sorprende ese olor a tierra
vencida...
mientras los surcos descarrilan
y el hombre trepa por la ruta de los verbos.
Pero si una red de espantapájaros
una sola...
atravesara los cultivos
convirtiéndolos en nada
semejante a una llanura
sin límites...
si esto sucediera
nuestro mapa libertario
naufragaría peligrosamente
en un océano de luz y relatividad.

Reflejos urbanos

¿Estás bien? dijo una voz
¡Cuando te vayas cierra la puerta
y apaga las luces de la entrada! dijo la otra
Hace días que te sigue
parece más importante que la prudencia
viene, te habla, te llega a primera vista
como un destello de revelación
como un rayo que refleja luces siderales
como un tren ambulante. Por eso mismo
deberías (re)conocerlo
estás pero no eres sino metanada
admitámoslo urgentemente
¿Quién valora ese enfrentamiento con la realidad?
¿Cuánta gente habla sola por las calles?

El observador

Madre

Avenida diagonal
una mujer
estaciona
un carrito
delante de un árbol
la observo
mientras
pasea
sucia
sola
por el barrio
habla en voz alta
se detiene a cada instante
y ajusta bien
los broches del carro.
Desde entonces
cada día
al despertarme
abro la ventana
y pienso
en esa madre
en los servicios sociales
en el juez
que le arrebató
una vez
a su hijo.

La casa de mi amigo

Mi amigo escribe en un periódico, indaga la semilla del terror, gana premios a la reflexión ecuánime, se muestra hábil con la voz: medita vacuidad en la experiencia. La poesía de mi amigo promete,
la poesía que promete no destruye ni empieza nada. Mi amigo quiere ser en el lenguaje y seguramente es mientras vuelve a casa arrastrando los pies, como quien dobla las rodillas maldiciendo la lucha de los extremos, sabiéndose esclavo de las ideas.

El Acto

Este libro es el recorrido vital de un hombre que toma
conciencia de su naturaleza y de su lugar en el mundo.

El ser humano no para, la voluntad permanece vigilante y
atiende a una acción social que desemboca en el acto mismo
de la creación.

El poeta lucha contra toda forma de opresión, combate en la
batalla del hombre por el hombre y desafía la prisión de su
pensamiento por los dogmas religiosos, filosóficos y morales.

Y este libro, ante todo, es la obra de un poeta. Una obra
conceptual, unitaria y circular. Escrita con un lenguaje fuerte
y exacto, y dotada de un estilo único e inclasificable.

El autor avisa del nacimiento de un acto: un acto que se
presenta agazapado, entusiasta, cíclico. Los poemas destilan
una fuerza poco común aunque a la vez cercana y un mensaje
que viaja de lo personal a lo universal, de lo universal a lo
personal...

"Donde se separan las conciencias, se divide la humanidad".
Son los versos de un poeta que conmueve y cuestiona; de un
creador que, impulsado por la potencia original, transmite
y comparte un insólito manifiesto existencial.

Contacta con el autor AQUI

Correveidile al mundo

El

hombre-jaula
que
vive
físicamente
en
Hong-Kong
no
es
más
que
un
signo
visual
de
nuestro
miedo
a
la
extinción.

La muerte de un tabernero

No se aprecia la espiral
parece que nada muestra
este logo con su ritmo a cuestas
naturalmente la casa se viene encima
una fogata secuenciada en el tiempo

arde sin cura por distancias indecibles,

bucles extraños de la materia santa:
por ejemplo, una muerte mileurista,
un nazareno que escarba en su coyuntura siniestra
¿Quién mató al tabernero del escargot?
Cito a un explorador de abisinia:
"la verdad es verdura"
qué comas te he dicho -dijo el nazareno apuntándole a la sien-
pidiéndole explicaciones sobre su paro, el fracaso familiar y la crisis
acaso de una miserable vida,
entonces jesucristo, indigesto, cayó en usar el retrete
pues no le hubiera aguantado mucho
su cuento de multiplicaciones.

Ladrido público

En la segunda parada después de la salida
el autobús para en seco.
Un hombre de mediana edad se coloca
en el primer asiento de la derecha.
Indignado por el retraso se dirige al conductor,
segundos más tarde le habla a los pasajeros.
Quiere poner una bomba en la empresa que gestiona
los horarios, precios y nóminas de los trabajadores.
No hace falta ser muy listo para visionar el odio
abierto al público.
Bien amigo, esto no es realismo mágico
a decir verdad
me gustaría creer en los tipos buenos pero
sinceramente los detesto
como a las palomas
y su mierda de paz distante.

II

Un día como hoy, hace 70 años, los franquistas
consiguieron derrotar al gobierno legítimo de la república.
Entre tanto, los huesos de muchos de nuestros abuelos
terminaron en cárceles, cunetas, campos amargos.
Un día como hoy
la rabia pura no duele
en cambio
disparo con palabras
a todos los enemigos.

El secreto de las tardes