Carreteras secundarias II

Desde el suelo mido la distancia que separa
tu abismo del mío.

Un cuento de Raymond Carver

Mecánica Popular

Aquel día, temprano, el tiempo cambió y la nieve se deshizo y se volvió agua
sucia. Delgados regueros de nieve derretida caían de la pequeña ventana -una
ventana abierta a la altura del hombro- que daba al traspatio. Por la calle
pasaban coches salpicando. Estaba oscureciendo. Pero también oscurecía dentro de
la casa.

Él estaba en el dormitorio metiendo ropas en una maleta cuando ella apareció en
la puerta.

—¡Estoy contenta de que te vayas! ¡Estoy contenta de que te vayas! —gritó—. ¿Me
oyes?

Él siguió metiendo sus cosas en la maleta.

—¡Hijo de perra! ¡Estoy contentísima de que te vayas!—.Empezó a llorar—. Ni
siquiera te atreves a mirarme a la cara, ¿no es cierto?

Entonces ella vio la fotografía del niño encima de la cama, y la cogió.

Él la miró; ella se secó los ojos y se quedó mirándole fijamente, y después dio
la vuelta y volvió a la sala.

—Trae eso aquí —le ordenó él.

—Coge tus cosas y lárgate—contestó ella.

Él no respondió. Cerró la maleta, se puso el abrigo, miró a su alrededor antes
de apagar la luz. Luego pasó a la sala.

Ella estaba en el umbral de la cocina con el niño en los brazos.

—Quiero al niño —dijo él.

—¿Estás loco?

—No, pero quiero al niño. Mandaré a alguien a recoger sus cosas.

—A este niño no lo tocas —le advirtió ella.

El niño se había puesto a llorar, y ella le retiró la manta que le abrigaba la
cabeza.

—Oh! Oh! —exclamó ella mirando al niño.

Él avanzó hacia ella.

—¡Por el amor de Dios! —se lamentó ella. Retrocedió unos pasos hacia el interior
de la cocina.

—Quiero el niño.

—¡Fuera de aquí!

Ella se volvió y trató de refugiarse con el niño en un rincón, detrás de la
cocina.

Pero él les alcanzó. Alargó las manos por encima de la cocina y agarró al niño
con fuerza.

—Suéltalo —dijo.

—¡Apártate! ¡Apártate! —gritó ella.

El bebé, congestionado, gritaba. En la pelea tiraron una maceta que colgaba
detrás de la cocina.

Él la aprisionó contra la pared, tratando de que soltara al niño. Siguió
agarrando con fuerza al niño y empujó con todo su peso.
De esta manera, la cuestión quedó zanjada.

Raymond Carver, De qué hablamos cuando hablamos de amor, Anagrama, Barcelona, 1987.

Poemas y paredes

Casa en ruinas. Faro. Portugal. Agosto de 2009.

No tememos
a una muerte
vieja
y
solitaria
después
de todo
es
demasiado
triste
y
romántico
pensar
en la vida
día a día
escupiendo
sangre
mortal.

Niño Dios

Visiones Ponchas

Yo de hamaca, tú de arena

Fuckturas

Como cada fin de mes
el cobrador
me visitaba puntual
y decidido
reconocía tras la puerta
el aclarado de garganta
una posible fractura en la voz.
Lo había pensado aquel día
tratando de encajar
la estúpida sonrisa arrugada
en el hombre de las fuckturas.
Él lo supo
y yo también.
Venía a recordarme quién era.

Un poema de Pablo Casares

AHORA

Ahora
que han acabado
las noches de júbilo;
las largas tardes apostado
tras el humo de un pitillo
observando cómo;
se esfuman las horas;
la universidad y sus novias;
el coqueteo y el posterior
estertor de las drogas;

ahora
unos años después
nos parapetamos en la normalidad
de un trabajo, de un hogar,
o tras el lánguido pentagrama
de un tema de Jimmy Scott.

Aún así, sentimos con toda certeza
que la ansiedad sigue latiendo en nosotros
cómo una pantera enjaulada:

Todavía alerta.
Todavía al acecho.

Pablo Casares, Resaca Hankover, Caballo de Troya, Madrid, 2008.

Un poema de Nicanor Parra

PAISAJE

¡Veis esa pierna humana que cuelga de la luna
Como un árbol que crece para abajo
Esa pierna terrible que flota en el vacío
Iluminada apenas por el rayo
De la luna y el aire del olvido!

Nicanor Parra, Poemas y antipoemas, Cátedra, Madrid, 1ª edición, 1988.

Un poema de Michel Houellebecq

NO ES ESO...

No es eso. Trato de conservar mi cuerpo en buen estado. Quizás esté muerto, no lo sé. Hay algo que habría que hacer y que no hago. No me lo han enseñado. Este año he envejecido mucho. He fumado ocho mil cigarrillos. Me ha dolido, a menudo, la cabeza. No obstante debe haber una manera de vivir; algo que no se encuentra en los libros. Hay seres humanos, hay personajes; pero de un año al otro apenas si reconozco las caras.

No respeto al hombre; sin embargo, lo envidio.

Piel clandestina

Tus hijos no quieren ir a la escuela
con un niño marroquí
o senegalés
lo entendemos
tu mujer no limpia los retretes de un CIE
tenéis un restaurante en el centro
y a veces os empolváis la nariz
de blanco sí
me llamaste rojo
y negro
pero sabes que sólo obedezco a mis cojones
no quiero resultar grosero
con este poemita lumpetario
solo un recordatorio
el momento fulminante
en el que tu mierda salpica
sobre líneas fugitivas
y reza más de lo que sepas
reza a tu virgen follarina
vas a necesitar golpes
de suerte y dignidad
oye la piel del tambor
la venganza.

Un poema de Mai C. Álvarez

EL CANTO

La había acariciado
y la música me acompaña.

Estás impasible en tu hermosura
contingencia del cosmos, amor mío.

Frente a mi tan sola eras luz
tierra de la Tierra, arena de mi desierto.

Me resumes todo como el universo
frente a mi tan sola, eres sombra.

Hoy estás lejos balbuceo
Carmina corazón.

Andaluz de nacimiento

Un poema de Exp Nº 6936-Y

KUBÍKULO

Me kondeno al kubíkulo oblikuo y tengo ke retratar una realidad sesgada y difusa

sin atisbo de talento kreatividad o torpeza sako lo ke no kiere salir de donde no debiera estar

y tengo la misión de mear en kada eskina de un universo esfériko

komo un perro ke advierte ke está dejando sin marka todo su patrimonio

no hay otra misión en mi existencia

ke llenar de razones mi inexistencia paranoika y maniátika

viéndome desde este ángulo extraño y zurdo

hay una kabeza ke piensa por su parte

ke el orden y el desorden son kosas relativas

y la relatividad se interpreta en mi mente ausencia de sensibilidad

por la ke el hecho es tomado por mofa o dato estadístiko

Algo ke justifika miles de muertos por guerras

o ke un asesino no pueda matar por venganza o desasosiego

en un lugar forrado de traumas y komplejos

parecerá ke ya estoy loko komo una piedra

o ke he kemado la biblia ke me daba de komer

un kaparazón o huella de tortuga

no es tan lento komo las kosas ke se respiran kon ganas y sin métodos

el mundo te va sudando encima y no lo notas

mientras, la misión no se termina, es una kontinuación

del trabajo de otro

y kuando te llegue el finikito

y te manden a una fosa

ke no tenga un muerto

ke llevarse a las fauces

pondrán a otro en tu lugar ke empezará de nuevo

a limpiar kon su propia orina las eskinas ke tu has ensuciado.

Más poemas en su reciente blog Skizopoétika

Lo que sé de mutaciones

Lo sabemos
desde hace tiempo
nosotros
los europeos
los yanquis
los chinos
la especie invasora
somos como la perca del Nilo
nocivos si hablamos de efectos
en un ecosistema de infarto
donde caen balones de oxígeno
parcheados con tiritas
de cualquier oenege
¿Y las causas?
Piénsalo
cuando esperas tu turno
en el mercado
observa
el ojo del pez como suda
quién sostiene
esa mirada inquietante.

Valiant 76

Gracias a Luis Pardo y su bitácora Felina Insolencia, me llega el nuevo número de Valiant 76.
Un fanzine conocido como "el penthouse de los fanzines". Sus creadores son mexicanos y le atribuyen una tendencia porno-sofisticada, y tras leerlo puedo confirmar que esa dosis provocadora resume parte de la literatura independiente publicada en la red y distribuida sin ánimo de lucro. Es decir, revistas al margen de becas, editoriales o premios. Las portadas son del artista Javier Molinero, un crack del dibujo que también colabora en Cocaínazine. Finalmente, citar a su editor Juan Beat, referente ineludible para los amantes del fanzine.
Descarga Valiant 76 aquí.

Dietario sentimental

En el gran sur de Marruecos
algunas mujeres
utilizan el agua
con la que se han lavado
previamente la vagina
para preparar un té
y conquistar
al hombre
que llama su atención.

Poemas en la revista Cinosargo

La editorial Cinosargo, ubicada en Chile, desarrolla un excelente trabajo literario en la red a través de una revista digital de publicación mensual o bimensual, según anden de curro. Agradezco a su editor, Daniel Rojas, que haya querido publicar algunos de mis poemas. Gracias colega:

Poemas de Pedro Chincoa.

PD. Justo debajo puedes leer un artículo cojonudo sobre el papel del anarquismo en el siglo XXI. Sus autores, David Graeber y Andrej Grubacic, forman parte de la Red de Alternativas Planetarias, PAN.

Un poema de Bernat Feliu

UN HOMBRE ES UNA BOMBA

"...Ahí donde se separan los objetivos, se separan las conciencias
donde se separan las conciencias, se divide la humanidad..."

Un hombre es una bomba
y su cabeza lo que explota.

...Hay varios miles de muertos
sobre el suelo mutilados
y varios miles de vivos
que tan sólo viven muertos

y hay un buitre
y un fusil
y una bandera.

Hay un buitre y un fusil y dos cabezas de anteayer.

Un insulto es un regalo
sólo saliva en la cara
cuando la paz huele a guerra
y la guerra huele a más.

¿De quién es nada de todos modos?
y ¿qué hay de qué en quién y de quién en qué?
Cada vez nos queda menos por tener
si realmente se tiene algo alguna vez.

Bernat Feliu, El Acto, Grup Aude, Barcelona, 2008.

Poética

No me preguntes porqué escribo
cómo se construye poesía
o cualquier cosa del estilo
no sabría dar una respuesta.
Me interesan los que están abajo
sus pertenencias
disentimientos.
Vigilo:
devuelvo golpes.

Sevilla

No son los bigotes
piedras, fuentes, placas de calles
poetas de la logse
pequeños conservadores
banderas, farolillos, restos de cera
ni pijosdearte ni rubias hortera
ni el chiste del negro que se come al gitano
No es eso
lo que me hace fuerte
sino tu forma de mirarme
cuando nos cruzamos
y ves
a un delincuente
sangre que camina
un hijoputa sobresaliente
que quiere
mancharte las manos.