Después de casi tres años y no sé cuantas entradas, dejo el blog. No lo elimino, lo dejo parcialmente mutilado hasta no sé cuando. Si el tiempo se dilata demasiado, pasaré a suprimirlo definitivamente.
No existen razones de peso. Creo que pasó la etapa de las bitácoras personales. Lo mejor de todo ha sido conocer a personas que han comentado desinteresadamente estos escritos, estas imágenes. A todos vosotros, muchas gracias por dedicarle parte de vuestro tiempo a las Chincoladas.
14/9/09
Adiós
3/9/09
Profesiones liberales
El técnico
de recursos
humanos
pregunta
al joven
desempleado
cúal es su profesión
y éste
torpe y maquinal
responde
decidido
que su dedicación
consiste
simplemente
en seguir vivo.
Así, muchacho
con una ocupación temporal
difícilmente
podrás conseguir
trabajo alguno.
2/9/09
Un poema de Begoña Leonardo
La palabra muerte
Cuando llegó
nadie habló
tan solo un suspiro
rompió el centro.
Había un sentir colectivo
éramos muchos...
La boca se me estaba quedando
sin jugos
el esófago blando
la sonrisa espantada.
Era siniestro el mensaje
nadie dijo ven
nadie dijo vete
nadie dijo:
pronto, luego, ahora...
Cuando nos miró
la vida dijo basta
la prisa dijo hasta luego
la flor se cerró
el desierto irrumpió
sumiso, manso...
Tan solo tú
pronunciaste, respiraste, arrastraste
la palabra hasta mí.
Era blanca
era libre.
Era sola.
Begoña Leonardo, escribe y comparte letras
en su cuaderno de bitácora Dad al aire mi voz
30/8/09
26/8/09
Un cuento de Raymond Carver
Mecánica Popular
Aquel día, temprano, el tiempo cambió y la nieve se deshizo y se volvió agua
sucia. Delgados regueros de nieve derretida caían de la pequeña ventana -una
ventana abierta a la altura del hombro- que daba al traspatio. Por la calle
pasaban coches salpicando. Estaba oscureciendo. Pero también oscurecía dentro de
la casa.
Él estaba en el dormitorio metiendo ropas en una maleta cuando ella apareció en
la puerta.
—¡Estoy contenta de que te vayas! ¡Estoy contenta de que te vayas! —gritó—. ¿Me
oyes?
Él siguió metiendo sus cosas en la maleta.
—¡Hijo de perra! ¡Estoy contentísima de que te vayas!—.Empezó a llorar—. Ni
siquiera te atreves a mirarme a la cara, ¿no es cierto?
Entonces ella vio la fotografía del niño encima de la cama, y la cogió.
Él la miró; ella se secó los ojos y se quedó mirándole fijamente, y después dio
la vuelta y volvió a la sala.
—Trae eso aquí —le ordenó él.
—Coge tus cosas y lárgate—contestó ella.
Él no respondió. Cerró la maleta, se puso el abrigo, miró a su alrededor antes
de apagar la luz. Luego pasó a la sala.
Ella estaba en el umbral de la cocina con el niño en los brazos.
—Quiero al niño —dijo él.
—¿Estás loco?
—No, pero quiero al niño. Mandaré a alguien a recoger sus cosas.
—A este niño no lo tocas —le advirtió ella.
El niño se había puesto a llorar, y ella le retiró la manta que le abrigaba la
cabeza.
—Oh! Oh! —exclamó ella mirando al niño.
Él avanzó hacia ella.
—¡Por el amor de Dios! —se lamentó ella. Retrocedió unos pasos hacia el interior
de la cocina.
—Quiero el niño.
—¡Fuera de aquí!
Ella se volvió y trató de refugiarse con el niño en un rincón, detrás de la
cocina.
Pero él les alcanzó. Alargó las manos por encima de la cocina y agarró al niño
con fuerza.
—Suéltalo —dijo.
—¡Apártate! ¡Apártate! —gritó ella.
El bebé, congestionado, gritaba. En la pelea tiraron una maceta que colgaba
detrás de la cocina.
Él la aprisionó contra la pared, tratando de que soltara al niño. Siguió
agarrando con fuerza al niño y empujó con todo su peso.
De esta manera, la cuestión quedó zanjada.
Raymond Carver, De qué hablamos cuando hablamos de amor, Anagrama, Barcelona, 1987.
23/8/09
Poemas y paredes
Casa en ruinas. Faro. Portugal. Agosto de 2009.
No tememos
a una muerte
vieja
y
solitaria
después
de todo
es
demasiado
triste
y
romántico
pensar
en la vida
día a día
escupiendo
sangre
mortal.
a una muerte
vieja
y
solitaria
después
de todo
es
demasiado
triste
y
romántico
pensar
en la vida
día a día
escupiendo
sangre
mortal.
16/8/09
30/7/09
Fuckturas
Como cada fin de mes
el cobrador
me visitaba puntual
y decidido
reconocía tras la puerta
el aclarado de garganta
una posible fractura en la voz.
Lo había pensado aquel día
tratando de encajar
la estúpida sonrisa arrugada
en el hombre de las fuckturas.
Él lo supo
y yo también.
Venía a recordarme quién era.
28/7/09
Un poema de Pablo Casares
AHORA
Ahora
que han acabado
las noches de júbilo;
las largas tardes apostado
tras el humo de un pitillo
observando cómo;
se esfuman las horas;
la universidad y sus novias;
el coqueteo y el posterior
estertor de las drogas;
ahora
unos años después
nos parapetamos en la normalidad
de un trabajo, de un hogar,
o tras el lánguido pentagrama
de un tema de Jimmy Scott.
Aún así, sentimos con toda certeza
que la ansiedad sigue latiendo en nosotros
cómo una pantera enjaulada:
Todavía alerta.
Todavía al acecho.
Pablo Casares, Resaca Hankover, Caballo de Troya, Madrid, 2008.
27/7/09
Un poema de Nicanor Parra
PAISAJE
¡Veis esa pierna humana que cuelga de la luna
Como un árbol que crece para abajo
Esa pierna terrible que flota en el vacío
Iluminada apenas por el rayo
De la luna y el aire del olvido!
Nicanor Parra, Poemas y antipoemas, Cátedra, Madrid, 1ª edición, 1988.
21/7/09
Un poema de Michel Houellebecq
NO ES ESO...
No es eso. Trato de conservar mi cuerpo en buen estado. Quizás esté muerto, no lo sé. Hay algo que habría que hacer y que no hago. No me lo han enseñado. Este año he envejecido mucho. He fumado ocho mil cigarrillos. Me ha dolido, a menudo, la cabeza. No obstante debe haber una manera de vivir; algo que no se encuentra en los libros. Hay seres humanos, hay personajes; pero de un año al otro apenas si reconozco las caras.
No respeto al hombre; sin embargo, lo envidio.
12/7/09
Piel clandestina
Tus hijos no quieren ir a la escuela
con un niño marroquí
o senegalés
lo entendemos
tu mujer no limpia los retretes de un CIE
tenéis un restaurante en el centro
y a veces os empolváis la nariz
de blanco sí
me llamaste rojo
y negro
pero sabes que sólo obedezco a mis cojones
no quiero resultar grosero
con este poemita lumpetario
solo un recordatorio
el momento fulminante
en el que tu mierda salpica
sobre líneas fugitivas
y reza más de lo que sepas
reza a tu virgen follarina
vas a necesitar golpes
de suerte y dignidad
oye la piel del tambor
la venganza.
10/7/09
6/7/09
Un poema de Exp Nº 6936-Y
KUBÍKULO
Me kondeno al kubíkulo oblikuo y tengo ke retratar una realidad sesgada y difusa
sin atisbo de talento kreatividad o torpeza sako lo ke no kiere salir de donde no debiera estar
y tengo la misión de mear en kada eskina de un universo esfériko
komo un perro ke advierte ke está dejando sin marka todo su patrimonio
no hay otra misión en mi existencia
ke llenar de razones mi inexistencia paranoika y maniátika
viéndome desde este ángulo extraño y zurdo
hay una kabeza ke piensa por su parte
ke el orden y el desorden son kosas relativas
y la relatividad se interpreta en mi mente ausencia de sensibilidad
por la ke el hecho es tomado por mofa o dato estadístiko
Algo ke justifika miles de muertos por guerras
o ke un asesino no pueda matar por venganza o desasosiego
en un lugar forrado de traumas y komplejos
parecerá ke ya estoy loko komo una piedra
o ke he kemado la biblia ke me daba de komer
un kaparazón o huella de tortuga
no es tan lento komo las kosas ke se respiran kon ganas y sin métodos
el mundo te va sudando encima y no lo notas
mientras, la misión no se termina, es una kontinuación
del trabajo de otro
y kuando te llegue el finikito
y te manden a una fosa
ke no tenga un muerto
ke llevarse a las fauces
pondrán a otro en tu lugar ke empezará de nuevo
a limpiar kon su propia orina las eskinas ke tu has ensuciado.
Más poemas en su reciente blog Skizopoétika
30/6/09
Lo que sé de mutaciones
Lo sabemos
desde hace tiempo
nosotros
los europeos
los yanquis
los chinos
la especie invasora
somos como la perca del Nilo
nocivos si hablamos de efectos
en un ecosistema de infarto
donde caen balones de oxígeno
parcheados con tiritas
de cualquier oenege
¿Y las causas?
Piénsalo
cuando esperas tu turno
en el mercado
observa
el ojo del pez como suda
quién sostiene
esa mirada inquietante.
17/6/09
Valiant 76
Gracias a Luis Pardo y su bitácora Felina Insolencia, me llega el nuevo número de Valiant 76.
Un fanzine conocido como "el penthouse de los fanzines". Sus creadores son mexicanos y le atribuyen una tendencia porno-sofisticada, y tras leerlo puedo confirmar que esa dosis provocadora resume parte de la literatura independiente publicada en la red y distribuida sin ánimo de lucro. Es decir, revistas al margen de becas, editoriales o premios. Las portadas son del artista Javier Molinero, un crack del dibujo que también colabora en Cocaínazine. Finalmente, citar a su editor Juan Beat, referente ineludible para los amantes del fanzine.
Descarga Valiant 76 aquí.
13/6/09
Dietario sentimental
En el gran sur de Marruecos
algunas mujeres
utilizan el agua
con la que se han lavado
previamente la vagina
para preparar un té
y conquistar
al hombre
que llama su atención.
8/6/09
Poemas en la revista Cinosargo
La editorial Cinosargo, ubicada en Chile, desarrolla un excelente trabajo literario en la red a través de una revista digital de publicación mensual o bimensual, según anden de curro. Agradezco a su editor, Daniel Rojas, que haya querido publicar algunos de mis poemas. Gracias colega:
Poemas de Pedro Chincoa.
PD. Justo debajo puedes leer un artículo cojonudo sobre el papel del anarquismo en el siglo XXI. Sus autores, David Graeber y Andrej Grubacic, forman parte de la Red de Alternativas Planetarias, PAN.
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