Adiós

Después de casi tres años y no sé cuantas entradas, dejo el blog. No lo elimino, lo dejo parcialmente mutilado hasta no sé cuando. Si el tiempo se dilata demasiado, pasaré a suprimirlo definitivamente.
No existen razones de peso. Creo que pasó la etapa de las bitácoras personales. Lo mejor de todo ha sido conocer a personas que han comentado desinteresadamente estos escritos, estas imágenes. A todos vosotros, muchas gracias por dedicarle parte de vuestro tiempo a las Chincoladas.

Profesiones liberales

El técnico
de recursos
humanos
pregunta
al joven
desempleado
cúal es su profesión
y éste
torpe y maquinal
responde
decidido
que su dedicación
consiste
simplemente
en seguir vivo.
Así, muchacho
con una ocupación temporal
difícilmente
podrás conseguir
trabajo alguno.

Un poema de Begoña Leonardo

La palabra muerte

Cuando llegó
nadie habló
tan solo un suspiro
rompió el centro.
Había un sentir colectivo
éramos muchos...
La boca se me estaba quedando
sin jugos
el esófago blando
la sonrisa espantada.
Era siniestro el mensaje
nadie dijo ven
nadie dijo vete
nadie dijo:
pronto, luego, ahora...
Cuando nos miró
la vida dijo basta
la prisa dijo hasta luego
la flor se cerró
el desierto irrumpió
sumiso, manso...
Tan solo tú
pronunciaste, respiraste, arrastraste
la palabra hasta mí.
Era blanca
era libre.
Era sola.

Begoña Leonardo, escribe y comparte letras
en su cuaderno de bitácora Dad al aire mi voz

Carreteras secundarias II

Desde el suelo mido la distancia que separa
tu abismo del mío.

Un cuento de Raymond Carver

Mecánica Popular

Aquel día, temprano, el tiempo cambió y la nieve se deshizo y se volvió agua
sucia. Delgados regueros de nieve derretida caían de la pequeña ventana -una
ventana abierta a la altura del hombro- que daba al traspatio. Por la calle
pasaban coches salpicando. Estaba oscureciendo. Pero también oscurecía dentro de
la casa.

Él estaba en el dormitorio metiendo ropas en una maleta cuando ella apareció en
la puerta.

—¡Estoy contenta de que te vayas! ¡Estoy contenta de que te vayas! —gritó—. ¿Me
oyes?

Él siguió metiendo sus cosas en la maleta.

—¡Hijo de perra! ¡Estoy contentísima de que te vayas!—.Empezó a llorar—. Ni
siquiera te atreves a mirarme a la cara, ¿no es cierto?

Entonces ella vio la fotografía del niño encima de la cama, y la cogió.

Él la miró; ella se secó los ojos y se quedó mirándole fijamente, y después dio
la vuelta y volvió a la sala.

—Trae eso aquí —le ordenó él.

—Coge tus cosas y lárgate—contestó ella.

Él no respondió. Cerró la maleta, se puso el abrigo, miró a su alrededor antes
de apagar la luz. Luego pasó a la sala.

Ella estaba en el umbral de la cocina con el niño en los brazos.

—Quiero al niño —dijo él.

—¿Estás loco?

—No, pero quiero al niño. Mandaré a alguien a recoger sus cosas.

—A este niño no lo tocas —le advirtió ella.

El niño se había puesto a llorar, y ella le retiró la manta que le abrigaba la
cabeza.

—Oh! Oh! —exclamó ella mirando al niño.

Él avanzó hacia ella.

—¡Por el amor de Dios! —se lamentó ella. Retrocedió unos pasos hacia el interior
de la cocina.

—Quiero el niño.

—¡Fuera de aquí!

Ella se volvió y trató de refugiarse con el niño en un rincón, detrás de la
cocina.

Pero él les alcanzó. Alargó las manos por encima de la cocina y agarró al niño
con fuerza.

—Suéltalo —dijo.

—¡Apártate! ¡Apártate! —gritó ella.

El bebé, congestionado, gritaba. En la pelea tiraron una maceta que colgaba
detrás de la cocina.

Él la aprisionó contra la pared, tratando de que soltara al niño. Siguió
agarrando con fuerza al niño y empujó con todo su peso.
De esta manera, la cuestión quedó zanjada.

Raymond Carver, De qué hablamos cuando hablamos de amor, Anagrama, Barcelona, 1987.

Poemas y paredes

Casa en ruinas. Faro. Portugal. Agosto de 2009.

No tememos
a una muerte
vieja
y
solitaria
después
de todo
es
demasiado
triste
y
romántico
pensar
en la vida
día a día
escupiendo
sangre
mortal.

Niño Dios

Visiones Ponchas

Yo de hamaca, tú de arena

Fuckturas

Como cada fin de mes
el cobrador
me visitaba puntual
y decidido
reconocía tras la puerta
el aclarado de garganta
una posible fractura en la voz.
Lo había pensado aquel día
tratando de encajar
la estúpida sonrisa arrugada
en el hombre de las fuckturas.
Él lo supo
y yo también.
Venía a recordarme quién era.

Un poema de Pablo Casares

AHORA

Ahora
que han acabado
las noches de júbilo;
las largas tardes apostado
tras el humo de un pitillo
observando cómo;
se esfuman las horas;
la universidad y sus novias;
el coqueteo y el posterior
estertor de las drogas;

ahora
unos años después
nos parapetamos en la normalidad
de un trabajo, de un hogar,
o tras el lánguido pentagrama
de un tema de Jimmy Scott.

Aún así, sentimos con toda certeza
que la ansiedad sigue latiendo en nosotros
cómo una pantera enjaulada:

Todavía alerta.
Todavía al acecho.

Pablo Casares, Resaca Hankover, Caballo de Troya, Madrid, 2008.

Un poema de Nicanor Parra

PAISAJE

¡Veis esa pierna humana que cuelga de la luna
Como un árbol que crece para abajo
Esa pierna terrible que flota en el vacío
Iluminada apenas por el rayo
De la luna y el aire del olvido!

Nicanor Parra, Poemas y antipoemas, Cátedra, Madrid, 1ª edición, 1988.

Un poema de Michel Houellebecq

NO ES ESO...

No es eso. Trato de conservar mi cuerpo en buen estado. Quizás esté muerto, no lo sé. Hay algo que habría que hacer y que no hago. No me lo han enseñado. Este año he envejecido mucho. He fumado ocho mil cigarrillos. Me ha dolido, a menudo, la cabeza. No obstante debe haber una manera de vivir; algo que no se encuentra en los libros. Hay seres humanos, hay personajes; pero de un año al otro apenas si reconozco las caras.

No respeto al hombre; sin embargo, lo envidio.

Piel clandestina

Tus hijos no quieren ir a la escuela
con un niño marroquí
o senegalés
lo entendemos
tu mujer no limpia los retretes de un CIE
tenéis un restaurante en el centro
y a veces os empolváis la nariz
de blanco sí
me llamaste rojo
y negro
pero sabes que sólo obedezco a mis cojones
no quiero resultar grosero
con este poemita lumpetario
solo un recordatorio
el momento fulminante
en el que tu mierda salpica
sobre líneas fugitivas
y reza más de lo que sepas
reza a tu virgen follarina
vas a necesitar golpes
de suerte y dignidad
oye la piel del tambor
la venganza.

Un poema de Mai C. Álvarez

EL CANTO

La había acariciado
y la música me acompaña.

Estás impasible en tu hermosura
contingencia del cosmos, amor mío.

Frente a mi tan sola eras luz
tierra de la Tierra, arena de mi desierto.

Me resumes todo como el universo
frente a mi tan sola, eres sombra.

Hoy estás lejos balbuceo
Carmina corazón.

Andaluz de nacimiento

Un poema de Exp Nº 6936-Y

KUBÍKULO

Me kondeno al kubíkulo oblikuo y tengo ke retratar una realidad sesgada y difusa

sin atisbo de talento kreatividad o torpeza sako lo ke no kiere salir de donde no debiera estar

y tengo la misión de mear en kada eskina de un universo esfériko

komo un perro ke advierte ke está dejando sin marka todo su patrimonio

no hay otra misión en mi existencia

ke llenar de razones mi inexistencia paranoika y maniátika

viéndome desde este ángulo extraño y zurdo

hay una kabeza ke piensa por su parte

ke el orden y el desorden son kosas relativas

y la relatividad se interpreta en mi mente ausencia de sensibilidad

por la ke el hecho es tomado por mofa o dato estadístiko

Algo ke justifika miles de muertos por guerras

o ke un asesino no pueda matar por venganza o desasosiego

en un lugar forrado de traumas y komplejos

parecerá ke ya estoy loko komo una piedra

o ke he kemado la biblia ke me daba de komer

un kaparazón o huella de tortuga

no es tan lento komo las kosas ke se respiran kon ganas y sin métodos

el mundo te va sudando encima y no lo notas

mientras, la misión no se termina, es una kontinuación

del trabajo de otro

y kuando te llegue el finikito

y te manden a una fosa

ke no tenga un muerto

ke llevarse a las fauces

pondrán a otro en tu lugar ke empezará de nuevo

a limpiar kon su propia orina las eskinas ke tu has ensuciado.

Más poemas en su reciente blog Skizopoétika

Lo que sé de mutaciones

Lo sabemos
desde hace tiempo
nosotros
los europeos
los yanquis
los chinos
la especie invasora
somos como la perca del Nilo
nocivos si hablamos de efectos
en un ecosistema de infarto
donde caen balones de oxígeno
parcheados con tiritas
de cualquier oenege
¿Y las causas?
Piénsalo
cuando esperas tu turno
en el mercado
observa
el ojo del pez como suda
quién sostiene
esa mirada inquietante.

Valiant 76

Gracias a Luis Pardo y su bitácora Felina Insolencia, me llega el nuevo número de Valiant 76.
Un fanzine conocido como "el penthouse de los fanzines". Sus creadores son mexicanos y le atribuyen una tendencia porno-sofisticada, y tras leerlo puedo confirmar que esa dosis provocadora resume parte de la literatura independiente publicada en la red y distribuida sin ánimo de lucro. Es decir, revistas al margen de becas, editoriales o premios. Las portadas son del artista Javier Molinero, un crack del dibujo que también colabora en Cocaínazine. Finalmente, citar a su editor Juan Beat, referente ineludible para los amantes del fanzine.
Descarga Valiant 76 aquí.

Dietario sentimental

En el gran sur de Marruecos
algunas mujeres
utilizan el agua
con la que se han lavado
previamente la vagina
para preparar un té
y conquistar
al hombre
que llama su atención.

Poemas en la revista Cinosargo

La editorial Cinosargo, ubicada en Chile, desarrolla un excelente trabajo literario en la red a través de una revista digital de publicación mensual o bimensual, según anden de curro. Agradezco a su editor, Daniel Rojas, que haya querido publicar algunos de mis poemas. Gracias colega:

Poemas de Pedro Chincoa.

PD. Justo debajo puedes leer un artículo cojonudo sobre el papel del anarquismo en el siglo XXI. Sus autores, David Graeber y Andrej Grubacic, forman parte de la Red de Alternativas Planetarias, PAN.

Un poema de Bernat Feliu

UN HOMBRE ES UNA BOMBA

"...Ahí donde se separan los objetivos, se separan las conciencias
donde se separan las conciencias, se divide la humanidad..."

Un hombre es una bomba
y su cabeza lo que explota.

...Hay varios miles de muertos
sobre el suelo mutilados
y varios miles de vivos
que tan sólo viven muertos

y hay un buitre
y un fusil
y una bandera.

Hay un buitre y un fusil y dos cabezas de anteayer.

Un insulto es un regalo
sólo saliva en la cara
cuando la paz huele a guerra
y la guerra huele a más.

¿De quién es nada de todos modos?
y ¿qué hay de qué en quién y de quién en qué?
Cada vez nos queda menos por tener
si realmente se tiene algo alguna vez.

Bernat Feliu, El Acto, Grup Aude, Barcelona, 2008.

Poética

No me preguntes porqué escribo
cómo se construye poesía
o cualquier cosa del estilo
no sabría dar una respuesta.
Me interesan los que están abajo
sus pertenencias
disentimientos.
Vigilo:
devuelvo golpes.

Sevilla

No son los bigotes
piedras, fuentes, placas de calles
poetas de la logse
pequeños conservadores
banderas, farolillos, restos de cera
ni pijosdearte ni rubias hortera
ni el chiste del negro que se come al gitano
No es eso
lo que me hace fuerte
sino tu forma de mirarme
cuando nos cruzamos
y ves
a un delincuente
sangre que camina
un hijoputa sobresaliente
que quiere
mancharte las manos.

Un poema de David González

EL RESTO DEL CAMINO

a veces ocurre:

me quedo parado

en mitad del pasillo

mirando fijamente

las baldosas del suelo,

sin reconocerlas,

ni reconocer en ellas

los

pasos

perdidos.

El demonio te coma las orejas [1997-2008]. Glayíu Editorial, Oviedo, 2008.
Blog de David González

Dónde quieres que pise

El madero
rabioso
mancha
el suelo
del asfalto
y me trae
el recuerdo
de tonos
alcohólicos
discos
de Veneno
sin carátula
garabatos
hechos
con un billete
de dos
talegos
mucha peña
en la tasca
alrededor del picolo
y El Águila
gritando
¡Estamos limpios
deberíais poneros
guantes
blancos
para tocarnos
los huevos!

Libro de familia

El sacerdote
pronunció
el nombre de los novios
y ellos dijeron sí quiero
a un matrimonio
blanco
sobre negro.

Pimientos Verdes Fritos

Todo el campo concentra
un sonido corriente
ahuyentando la vergüenza de aves
y cerdos...
A nadie sorprende ese olor a tierra
vencida...
mientras los surcos descarrilan
y el hombre trepa por la ruta de los verbos.
Pero si una red de espantapájaros
una sola...
atravesara los cultivos
convirtiéndolos en nada
semejante a una llanura
sin límites...
si esto sucediera
nuestro mapa libertario
naufragaría peligrosamente
en un océano de luz y relatividad.

Reflejos urbanos

¿Estás bien? dijo una voz
¡Cuando te vayas cierra la puerta
y apaga las luces de la entrada! dijo la otra
Hace días que te sigue
parece más importante que la prudencia
viene, te habla, te llega a primera vista
como un destello de revelación
como un rayo que refleja luces siderales
como un tren ambulante. Por eso mismo
deberías (re)conocerlo
estás pero no eres sino metanada
admitámoslo urgentemente
¿Quién valora ese enfrentamiento con la realidad?
¿Cuánta gente habla sola por las calles?

El observador

Madre

Avenida diagonal
una mujer
estaciona
un carrito
delante de un árbol
la observo
mientras
pasea
sucia
sola
por el barrio
habla en voz alta
se detiene a cada instante
y ajusta bien
los broches del carro.
Desde entonces
cada día
al despertarme
abro la ventana
y pienso
en esa madre
en los servicios sociales
en el juez
que le arrebató
una vez
a su hijo.

La casa de mi amigo

Mi amigo escribe en un periódico, indaga la semilla del terror, gana premios a la reflexión ecuánime, se muestra hábil con la voz: medita vacuidad en la experiencia. La poesía de mi amigo promete,
la poesía que promete no destruye ni empieza nada. Mi amigo quiere ser en el lenguaje y seguramente es mientras vuelve a casa arrastrando los pies, como quien dobla las rodillas maldiciendo la lucha de los extremos, sabiéndose esclavo de las ideas.

El Acto

Este libro es el recorrido vital de un hombre que toma
conciencia de su naturaleza y de su lugar en el mundo.

El ser humano no para, la voluntad permanece vigilante y
atiende a una acción social que desemboca en el acto mismo
de la creación.

El poeta lucha contra toda forma de opresión, combate en la
batalla del hombre por el hombre y desafía la prisión de su
pensamiento por los dogmas religiosos, filosóficos y morales.

Y este libro, ante todo, es la obra de un poeta. Una obra
conceptual, unitaria y circular. Escrita con un lenguaje fuerte
y exacto, y dotada de un estilo único e inclasificable.

El autor avisa del nacimiento de un acto: un acto que se
presenta agazapado, entusiasta, cíclico. Los poemas destilan
una fuerza poco común aunque a la vez cercana y un mensaje
que viaja de lo personal a lo universal, de lo universal a lo
personal...

"Donde se separan las conciencias, se divide la humanidad".
Son los versos de un poeta que conmueve y cuestiona; de un
creador que, impulsado por la potencia original, transmite
y comparte un insólito manifiesto existencial.

Contacta con el autor AQUI

Correveidile al mundo

El

hombre-jaula
que
vive
físicamente
en
Hong-Kong
no
es
más
que
un
signo
visual
de
nuestro
miedo
a
la
extinción.

La muerte de un tabernero

No se aprecia la espiral
parece que nada muestra
este logo con su ritmo a cuestas
naturalmente la casa se viene encima
una fogata secuenciada en el tiempo

arde sin cura por distancias indecibles,

bucles extraños de la materia santa:
por ejemplo, una muerte mileurista,
un nazareno que escarba en su coyuntura siniestra
¿Quién mató al tabernero del escargot?
Cito a un explorador de abisinia:
"la verdad es verdura"
qué comas te he dicho -dijo el nazareno apuntándole a la sien-
pidiéndole explicaciones sobre su paro, el fracaso familiar y la crisis
acaso de una miserable vida,
entonces jesucristo, indigesto, cayó en usar el retrete
pues no le hubiera aguantado mucho
su cuento de multiplicaciones.

Ladrido público

En la segunda parada después de la salida
el autobús para en seco.
Un hombre de mediana edad se coloca
en el primer asiento de la derecha.
Indignado por el retraso se dirige al conductor,
segundos más tarde le habla a los pasajeros.
Quiere poner una bomba en la empresa que gestiona
los horarios, precios y nóminas de los trabajadores.
No hace falta ser muy listo para visionar el odio
abierto al público.
Bien amigo, esto no es realismo mágico
a decir verdad
me gustaría creer en los tipos buenos pero
sinceramente los detesto
como a las palomas
y su mierda de paz distante.

II

Un día como hoy, hace 70 años, los franquistas
consiguieron derrotar al gobierno legítimo de la república.
Entre tanto, los huesos de muchos de nuestros abuelos
terminaron en cárceles, cunetas, campos amargos.
Un día como hoy
la rabia pura no duele
en cambio
disparo con palabras
a todos los enemigos.

El secreto de las tardes

Lloviendo bombonas

Oh cándida virgencita

es el momento de dar el paso entrometido
el siguiente peldaño está ahí
solo tienes que alzar las manos
confiar en un estilista
detenerte ante el espejo.
Eso es, hermana, de frente, serena
tienes el silencio solemne de la culpa
la entrega incondicional de la vulgaridad
el reclamo publicitario estampado en vinilo
las saetas con vista de pájaro
el secreto de la eterna juventud,
luego no tienes por que preocuparte
no hay sitio para tantos damnificados
ni puñales ni beatos ni espinas en el alma
por arte de birlibirloque
es el pueblo quien te acoge fervorosamente
a modo de simposio bacteriológico
pidiéndote que dejes a un lado los hábitos
y te pongas el disfraz de butanera.

El amor de los peces piedra

Rodeo la sombra de tu espalda
después de todo tiene escapatoria
es un dibujo en movimiento
que reproduce la mirada del cíclope.
Te preguntas si esto tiene que ver con alguno de los dos
si nos tenemos el uno al otro
si nos hemos convertido
en alguien sospechoso.
Ya sabes,
nuestra existencia a la intemperie
goza de una belleza confinada.
Entonces recuerda
como caen en el olvido
los besos que no hablan de otra muerte
después de la vida.

Lost in Canarias

Lost in Canarias from Diocleziano on Vimeo.


"Un cortometraje de los que dejan huella en la retina
como un tatuaje de cuerpo entero"

Calixta Parte La Banana
Fotograma Exprés

"El mundo de la noche en apuros".

Óptica Primaria

"Un diálogo profundo entre plátanos fiesteros
un ajuste de cuentas en Santa María del Trópico"

+ Colabora El Perro y el Frasco producciones

Paisajes eléctricos

Solidaridad con Manuel Pinteño

"Manuel Pinteño Sánchez, de 51 años de edad, tiene el dudoso honor de ser el prisionero que más tiempo seguido lleva en las cárceles españolas. Se encuentra actualmente en la prisión de Albolote (Granada), condenado por diversos delitos, en su gran mayoría contra la propiedad, sin que nunca haya sido condenado por delito contra las personas y siendo su mayor condena de seis años. Sin embargo, lleva preso 32 años, desde octubre de 1977, de los cuales se ha pasado 24 en completo aislamiento (régimen FIES*). En todos estos años sólo ha estado en la calle siete meses gracias a evasiones, la última en el 86, cuando estuvo fugado cuatro meses y diez días. Desde entonces, hace veintitrés años, Manuel no ha vuelto a pisar la calle. Según la administración penitenciaria, cumpliría la totalidad de su condena en 2056.

Que una persona pase encerrada en prisión 89 años no puede tener otro resultado que su destrucción como tal. A pesar de que hace muchos años que Manuel no comete ningún delito ni sufre ninguna sanción penitenciaria, no cabe en su situación la menor posibilidad de reinserción social, lo cual va en contra de los artículos 15 y 25.2 de la Constitución española.**

El caso de Manuel Pinteño es uno más de los muchos que hay en las cárceles del Estado español de cadena perpetua encubierta. Muestra la venganza del Sistema Penitenciario para quien se revela ante él. Su carácter rebelde dentro de la prisión, sus luchas reivindicativas y sus treinta intentos de fuga le han llevado a acumular muchas condenas estando ya dentro de la cárcel. De procedencia humilde, no cuenta con dinero para costear un abogado por lo cual siempre los ha tenido de oficio y no han llevado una defensa favorable.

Existen divergencias importantes entre los cálculos de la administración y los del interesado sobre el tiempo de prisión que lleva cumplido y el que le queda por cumplir, divergencias que no han podido ser consideradas por una autoridad competente que pueda decidir con justicia sobre ellas, entre otros motivos, porque las dificultades encontradas para obtener certificaciones oficiales de los datos y detalles correspondientes han resultado, hasta ahora, insuperables. Eso pone a Manuel en una situación de evidente inseguridad e indefensión que contraviene el artículo 24.1 de la Constitución española."

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Sín título

Busco la paz
como perro lisérgico de olfato abismal
reparo en el significado de la soledad:
estar aunque no sea.
Los frascos vacíos
pueblan la nevera...
un rastro de babas
cubre el calendario...
He recortado las manchas
de mis calzoncillos made in china...
sin intención de congelar la vergüenza
el semen o la redención
para entregarle a la vida tabernaria
millones de espermatozoides rabiosos
egoístas, corrientes, infectados...
Subirme a los andamios
y escalarte con las uñas
eso es lo que anhelo
duende de la taquicardia,
robarte la marca continua...
puñaladas con rebajas
en el autoservicio de la esquina.
Hablamos así de lo efímero
o
las hazañas de una jovencita
anunciada en afiches de superdescuento.

Animal vertical

"La estaca acaba cansando a quien la maneja, mientras que la esperanza de llegar a ser poderoso y rico con que están atiborrados los blancos no cuesta nada, absolutamente nada. ¡Qué no vengan a alabarnos el mérito de Egipto y de los tiranos tártaros! Estos aficionados antiguos no eran sino unos maletas petulantes en el supremo arte de hacer rendir al animal vertical su mayor esfuerzo en el currelo. No sabían aquellos primitivos, llamar Señor al esclavo, ni hacerle votar de vez en cuando, ni pagarle el jornal, ni sobre todo, llevarlo a la guerra, para liberarlo de sus pasiones. Un cristiano de veinte siglos, algo sabía yo al respecto, no puede contenerse cuando por delante de él acierta a pasar un regimiento. Le inspira demasiadas ideas."


Louis-Ferdinand Céline
Viaje al fin de la noche
1932

Derribos

Marchas

www.elperroyelfrasco.com

El Perro y el Frasco producciones

www.elperroyelfrasco.com

Carreteras secundarias

Esta vez
al menos
el pastor conduce por ti.

Viajes y ventanas

Fotografía de Óliver Ojeda














Dicen que las ventanas simbolizan la apertura
una especie de alucinación hacia el otro
allí nuestro amigo del tirachinas
lanza atentas piedrecitas
para que la energía fluya libre, sin discreción
como cuando tomábamos una dosis de ácido
y creíamos novelar quien sabe qué cosas
en tiempo real.

Cortapisa

Entierros aéreos

Delante de tus motores ruge el hombre- torpedo.
Detrás viene la ausencia del objeto. Enfermo consumo
el infinitivo-lugar, materia inhóspita, situación I+D.
Ensayo-arte, busco aerosoles contra el planeta-sida
estímulos inmuno generadores, restos, eso es todo.

Los dedos en el enchufe

"No existe espacio si no existe luz. No es posible pensar el mundo sin pensar la luz (lo dijo Heráclito, lo dijo Einstein, lo dijo el Equipo-A en el capítulo 237, lo dijeron tantos). Y sin embargo dentro de cada cuerpo todo es obscuridad, zonas del Universo a las que la luz jamás tocará, y si lo hace es porque está enfermo o descompuesto. Asusta pensar que existes porque existe en ti esa muerte, esa noche para siempre. Asusta pensar que un PC está más vivo que tú, que adentro es todo luz". Agustín Fernández Mallo, Nocilla Dream, capítulo 93, Candaya, 2007.

Generación cagueta

La realidad vive en ayuno permanente
en deuda con los oprimidos
¿Acaso promueven miedo los señores de este mundo?
No dudan en utilizar el pánico para que te salves,
la idea del hombre libre-subordinado,
el hijoputa feliz cuasimodo sobresaliente.
Ese engranaje hace funcionar toda la sociedad,
te inoculan droga dura para sentirte ángelus
impiden la reconquista de los símbolos,
que la única forma de expresión
sea un lamento extraordinario.
Caminas junto a un escaparate
el maniquí tiene una cara amable
lunes, martes, miércoles o nada
y miras las pantallas de la mediocracia
y alguien te pide una moneda. Y ya formas
parte del sistema de caridad. Y ya no te engañan
tu mirada va de arriba hacia abajo
cavilas alguna imagen urgente
te enseñan mil cabezas de ajo
te muestran la suciedad del lenguaje
en la calle, a ras de suelo
nadie enseña los dientes
por susto a ser descubiertos
quieren verte pálido
quieren chupar tu sangre
quieren dirigir tu experiencia brutal
controlar tu psique
mandarte al cementerio.

Smoking red addiction

Pulsión de vida

Cuando te hablen de lo que pasa en Oriente Próximo
no hagas caso de los mapas
ni del no sé qué de las respuestas
piensa que el tiempo flota desprendido de la historia
que los hombres buenos también son malos
en el dominio de un conjunto funcional
pero sobre todas las cosas
lucha contra el frío que provoca
la indiferencia.

Mobiliario urbano

Un ejemplo de como se escribe en este país
pintadas públicas servicios conservadores
la historia se viene regresa repite gestos cruces
muta nos absuelve te sientes gitano alógeno
español vascofrancés moromundi da igual la
x en la frente adsorbe lava tóxica puedes
hacerte una idea una paja la atmósfera insoportable
gente de S estirada aplasta el mañana por geotetas
vemos estúpidos correr la dicha nunca hubo hombres
hacedores sí muñones sí quien prohibe sí el cambio brutal
próxima revuelta la tele oh dedos oh el enchufe
dios vive o electricidad o puta calavera
mierda dominio gratis ya no compramos tajada
paz amor sexo droga canción laxantes
público reportero gazapo no hay libros libres
el espacio muere en vida salón lavandería
la puerta cierra en seco pasa Bernarda dice
torero valiente escena guerrera dogma fuck division
tramita arte pop para tiempo post.