Todo el campo concentra
un sonido corriente
ahuyentando la vergüenza de aves
y cerdos...
A nadie sorprende ese olor a tierra
vencida...
mientras los surcos descarrilan
y el hombre trepa por la ruta de los verbos.
Pero si una red de espantapájaros
una sola...
atravesara los cultivos
convirtiéndolos en nada
semejante a una llanura
sin límites...
si esto sucediera
nuestro mapa libertario
naufragaría peligrosamente
en un océano de luz y relatividad.
13/5/09
Pimientos Verdes Fritos
publicado por
Pedro Chincoa
en
21:44
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1 comentario:
Muy buen poema, muy evocador.
Un saludo.
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